Domingo...

...estrangeiro nesse domingo, estranho no meu proprio país... não me deportarei, não é preciso, poderei suportar esse estado da alma estranha a mim mesmo. Nada em torno é novo, tudo está velho e no entanto,  tudo me é indiferente, quase que desconhecido, sei que não é, sei de tudo isso,  mas tento assim ficar distante, produzir distancia. Esse expediente, sinto revelar, não funciona, tudo está pertissimo, indisfaçarvel. Apesar disso, continuo estrangeiro, quero ser, não quero admitir esse país. O calor me consome no verão,   quero  deportar, quero neve, frio, não suar. Capitulo a parte, suar durante a noite mesmo no ar condicionado.... ando suando no frio e não suando frio, há  uma diferença. A nuca molhada, os cabelos umidos, incomodo sem precedentes durante a noitede sono. Estrangeiro no meu corpo? Não, sei de onde vem o stress, vem desse sentimento de estrangeiro nesse mundo, fora dessa ciranda que não sei dançar, não aprendi,  nem sei se saberei um dia. Danço outra dança,  essa, a que vivo, sem coreografia traçada, dança de uma vida, a minha!